Это был самый обычный звонок. Вячеслав Борисович преспокойно взял трубку, поднес ее к уху.

— Да?

— Вячеслав Борисович? — вежливо спросил чей-то женский голос.

— Допустим, — насторожился он.

Что-то не понравилось ему в интонации. Голос мягкий, приятный, бархатистый тембр. Но что-то мрачное в нем, тоска какая-то непонятная.

— А где сейчас ваша жена?

— Моя жена?! А вам какое дело? Кто вы?

— Я ваша подруга.

Ответ был по меньшей мере неожиданным.

— Вы? Моя подруга? — изумился он. — Да я вас не знаю.

— Я вас, кстати, тоже… Но мы с вами друзья. По несчастью…

Внутри у него все заледенело.

— Что-то случилось? — навзрыд спросил он.

— Да.

— Что-то с Артемом?

Неужели предсказания этой гадкой цыганки сбываются?

— С Артемом?! — удивился голос. — А кто такой Артем?

— Мой сын.

— Про вашего сына я ничего не знаю.

Вячеслав Борисович облегченно вздохнул.

— Я хочу рассказать вам про вашу жену.

— Валентина? Что с ней?

— С ней ничего. У нее все в порядке. Я бы сказала даже, в полном порядке. Ей хорошо, даже слишком хорошо. Плохо не ей, а нам с вами…

— Да говорите же вы, наконец! Что вы все тянете?

— Хорошо, скажу. Мой друг изменяет мне…

— Да? Мои соболезнования… Только при чем здесь Валентина?

— А при том. Мой друг изменяет мне с вашей женой.

— Что-что? Что вы сказали?

— Что слышали, то и сказала… Если не верите, давайте встретимся. Прямо сейчас. И сразу поедем на квартиру, где находятся мой друг и ваша жена. Они уже там. А у меня есть ключ.

— Где вы сейчас находитесь? — судорожно спросил Вячеслав Борисович.

— Дома. Но через пять минут буду в кафе «Имбирь», на Саратовской улице. Знаете?